WORK IN PROCESS 2011 BY PLAY BLEU

+1 [Photo & Design by play bleu 2012] Nothing To Lose

2012-01-13T15:12:00.000Z

+1 [Fotografia by play bleu 2011] Show me the place

2012-01-12T10:19:00.002Z

Leonard Cohen - Show Me The Place

Show me the place, where you want your slave to go
Show me the place, I've forgotten I don't know
Show me the place where my head is bend and low
Show me the place, where you want your slave to go

Show me the place, help me roll away the stone
Show me the place, I can't move this thing alone
Show me the place where the word became a man
Show me the place where the suffering began

The troubles came I saved what I could save
A shred of light, a particle away
But there were chains so I hastened to the hay
There were chains, a lot of chains
Like a spade

Show me the place, where you want your slave to go
Show me the place, I've forgotten I don't know
Show me the place, where you want your slave to go

The troubles came I saved what I could save
A shred of light, a particle away
But there were chains so I hastened to the hay
There were chains so I loved you like a slave

Show me the place
Show me the place
Show me the place

Show me the place, help me roll away the stone
Show me the place, I can't move this thing alone
Show me the place where the word became a man
Show me the place where the suffering began

Life is Happening Here and Now

2011-12-02T20:33:00.001Z

Ver em HD 1080

Realização e Produção Filipe Lopes[play bleu] & Miguel Lobo [Foto Carlos]

Storyboard Filipe Lopes[play bleu] &Miguel Lobo [Foto Carlos]

Câmara Miguel Lobo

Edição Filipe Lopes

Grafismo Filipe Lopes

Filmado com a Canon 5D

Fotografia Filipe Lopes [play bleu] Canon 7D

+1[Fotografia by play bleu 2011] Série a Cidade

2011-11-30T12:21:00.001Z

Muda de Vida ou Muda de Poema

Um poema não é uma coisa que se coloca sobre o teu dia como um condimento sobre o teu almoço. A vida de uma pessoa não tem material semelhante a nada que conheças. Existir é feito de peças impossíveis de copiar. E a poesia não entra nesse material único - a vida de uma pessoa - como o avião no ar ou o acidente do avião na terra dura. Um poema não é manso nem meigo, não é mau nem ilegal.Os homens não se medem pelos poemas que leram, mas talvez fosse melhor. O que é a fita métrica comparada com algo intenso? Há poemas que explicam trinta graus de uma vida e poemas que são um ofício de demolição completa: o edifício é trocado por outro, como se um edifício fosse uma camisa. Muda de vida ou, claro, muda de poema.

Gonçalo M. Tavares

Tom Waits - Little Drop Of Poison

2011-11-30T12:06:00.001Z

Trash The Dress

2011-11-23T16:13:00.001Z

Ver a 1080p
Storyboard Filipe Lopes [play bleu] & Miguel Lobo [Foto Carlos]

Câmara Filipe Lopes [play bleu] & Miguel Lobo [Foto Carlos]

Edição Filipe Lopes

Grafismo Filipe Lopes

Filmado com a Canon 5D

‎+1 workplace ;)

2011-11-21T18:43:00.001Z

PERSEGUIÇÃO DA BELEZA

Há quem persiga o poder, o dinheiro, a fama. Eu persigo a beleza. Não é uma escolha. É uma condenação. Sem beleza faleço. É um trabalho difícil, muitas vezes doloroso, cheio de revezes. Já passei dias e dias com as mãos na garganta apavorado que ela não volte a visitar-me. É difícil dizer o que é aquela poderosa presente ausência que nos oprime e agarra. Nunca está onde está, mas sempre um pouco mais longe, noutro sítio. Não são cores, imagens, sons, nem sequer a suave pele de uma mulher que me encantam. É o que está para além disso e que isso chama. A beleza corre o permanente perigo de a qualquer momento se desfazer em nada. É, na verdade, por completo insustentável. Não se pode medir, calcular, torná-la obedientemente exacta. É impossível provar que existe. Daí a urgência, o coração a bater na boca. A perseguição da beleza é uma corrida de obstáculos sem meta de chegada. Basta o som de uma voz para rasgar futuros. Basta uma fotografia de uma mala fechada sobre uma cama para abrir horizontes. Todos os cuidados são insuficientes. É um trabalho longo preenchido de mistérios. Se se procura controlar, escapa. Se se procura guardar, esvai-se entre os dedos. Tem de ser roubada com toda a rapidez e mantida no movimento que é só dela. Se se tenta parar, fixar, já não vale a pena.

Pedro Paixão

Dust Season - papercranes (Javelin Remix) by javelinjamz

+1 [Photo & Design by Play Bleu 2011]

2011-11-17T21:49:00.001Z

AMOR AFLITO

Uma mão aberta, um tronco, os olhos que se esquivam por detrás de um espelho. Se não fosse o branco das paredes tudo sucumbiria. Mas quem fala sobre o branco, sobre o lugar onde a mão larga agarra o tronco? Só o que se partilha cresce. Nada de mais próximo, nada de mais distante do que duas almas que se amam. Destrói a tua casa e constrói um barco, digo-te.

Pedro Paixão

Design & Photo by play bleu 2011

2011-11-16T21:23:00.001Z

"The motivation for design comes from an unfailing sense of wonder about light and its effects on the form of everyday images."

Robert E. Buchanan

New Perceptions by Play Bleu 2011

2011-11-16T16:27:00.003Z

O Objectivo da Arte não é Ser Compreensível

Toda a arte é expressão de qualquer fenómeno psíquico. A arte, portanto, consiste na adequação, tão exacta quanto caiba na competência artística do fautor, da expressão à cousa que quer exprimir. De onde se deduz que todos os estilos são admissíveis, e que não há estilo simples nem complexo, nem estilo estranho nem vulgar.Há ideias vulgares e ideias elevadas, há sensações simples e sensações complexas; e há criaturas que só têm ideias vulgares, e criaturas que muitas vezes têm ideias elevadas. Conforme a ideia, o estilo, a expressão. Não há para a arte critério exterior. O fim da arte não é ser compreensível, porque a arte não é a propaganda política ou imoral.

Fernando Pessoa, in 'Sobre «Orpheu», Sensacionismo e Paùlismo'

Polaroids by Play Bleu

2011-11-16T12:41:00.001Z

[Photo by play bleu 2011]

Estilista e Maquilhagem: Patricia Martins

Modelo: Daniella Borges

ELA

"Ela olhava-se ao espelho e não dizia: eu sou, dizia: isto é. Ela, que preferiu morrer. Sempre a mesma coisa. Sim, sempre a mesma coisa, sem que no entanto se possa dizer o quê."

Pedro Paixão

Design by play bleu

2011-11-15T12:50:00.001Z

A Good Man Is Hard to Find
[ http://youtu.be/Ntanv10we4M ]

+1 [Photo by play bleu 2011]

2011-11-14T13:45:00.001Z

[Photo by play bleu 2011]

CONFISSÃO

Quando passo ao de leve pela minha vida tudo ganha sentido. Mal paro, tropeço. Não posso parar. Bom é este fim de tarde doce e azul sem fundo que resplendece no ar. Tudo se torna suave e sei que sou parte inteira deste universo que, a esta hora, se mostra assim.

Queres saber onde estou? Estou no lugar onde qualquer pessoa que foi amada se encontra. No mexer, no sussurrar, na entrega, no incansável prazer, na alma a dois. Lindo é o meu amor nómada que não pára de fugir de paisagem em paisagem e me vem visitar sempre que o não espero. Para sentir bater mais forte o meu coração que ele envolve como uma serpente. E o meu sexo nos seus dentes.

Vem ter comigo que eu não espero mais.

Pedro Paixão

Tom Waits - Wrong Side of the Road

2011-11-14T11:40:00.001Z

+1 [Photo by play bleu 2011] Basic Space

2011-11-14T11:35:00.001Z

[Photo by play bleu 2011]

AFLIÇÃO

Sobre o colchão pousado no chão, um lençol branco a cobrir-lhe o corpo nu, fumava lentamente, a cabeça de lado, repousando sobre a almofada.

As coisas não iam bem, as coisas não iam bem há muito tempo, e agora era pior ainda. Porque ele tinha-se esforçado para que fosse de outra maneira, tanto quanto lhe tinha parecido possível, mas, tarde ou cedo, acabara por desistir. Ficaria para a próxima.

Só que agora não haveria outra vez. Ele tinha tentado mas não conseguira, de nada valia continuar a mentir-se. Nem encontrar um qualquer sentido que unisse todo o tempo desperdiçado conseguia. Talvez bastasse, mas não conseguia.

Como é que de um momento para o outro deixara de haver tempo a mais para deixar de haver tempo? Perguntava e não respondia. Continuava a fumar.

Seria a mentira? Talvez. Talvez fosse a mentira que o tinha levado até ali. Ninguém nasce mentiroso, uma pessoa aprende a mentir. Desde novo sentira uma irresistível atracção por essa possibilidade reservada aos humanos. Nada de mais simples e difícil. Mentir é um jogo da imaginação e ele lembrava-se do orgulho que tinha em se esconder nesse labirinto, como quem sente o prazer de uma vitória sobre si próprio.

Quis lembrar-se da primeira vez que tinha mentido. Mesmo que se lembrasse de que lhe serviria? Só agora sabia que a mentira pode matar. Usou o cigarro que terminava para acender o seguinte e aspirou com força o fumo que não lhe soube a nada.

Apercebia-se da solidão em que desde sempre se encontrara, situação que se torna insuportável quando pensar nisso não faz senão piorar as coisas. Tornara-se assim urgente pensar o menos possível. Frequentava assiduamente um ginásio e enquanto lhe doíam os músculos não pensava em nada. E os vícios sempre ajudam porque nos transportam para lugares que julgamos só nossos. Eram a sua ocupação nocturna. Todas as outras horas eram de preocupação.

Espantava-o a resistência dos humanos que inutilmente prosseguiam com uma heroicidade indistinguível da inconsciência, e no seu conjunto a humanidade parecia-lhe uma massa amorfa que persistia sem destino nem perdão. E ele um minúsculo ponto entregue a si próprio, irresponsável pelo traço ínfimo que desenhava, mais cedo ou mais tarde interrompido. Era nisto que pensava, se bem que não por estas palavras.

Procurou um consolo dizendo-se, os olhos fechados, que a aflição é um estado de graça porque na aflição nos aproximamos do que não somos e isso pode salvar. Era preciso livrar-se da situação em que se encontrava, nada mais. Mas não podia. Se se levantasse cairia. Se abrisse os olhos sentiria a tontura. Na véspera tinha bebido demais.

Era mais uma vez preciso safar-se e não há mais eficiente maneira do que a de alterar a estúpida e brutal realidade das coisas, usar como de uma arte essa extraordinária possibilidade que ele tão bem conhecia quando ainda não sabia que a mentira pode matar.

A cinza do cigarro caiu em cima da almofada branca deixando uma mancha que ficou a olhar. Agora era já tarde para tudo. Agora a verdade, mesmo que a soubesse dizer, seria cruel, inútil. Nada, nem ninguém poderiam impedir o caminho que conduzia à morte a pessoa que amava e o tinha feito, sim, tinha sido essa a última vez, tentar mudar de vida e acreditar, sim, fora essa a última vez, que as coisas iam correr bem. Mas não foi possível. Talvez tivesse sido possível antes de se apaixonar, mas antes de se apaixonar nem ele queria que as coisas fossem como não eram. Depois era já impossível. Depois de se apaixonar, e ele conseguiu reaver da memória o lugar e o tempo exactos, como numa fotografia, em que sentiu a paixão chegar e tomar conta de si, depois já não podia dizer a verdade. Dizer a verdade seria perdê-la, afastá-la para sempre o que não conseguia suportar porque a amava e a solidão não parava de crescer, de o sufocar. De qualquer modo seria já tarde demais, repetiu uma vez mais.

O que era preciso era continuar. Continuar a mentir o mais perfeitamente, sem qualquer deslize, usando todos os recursos da imaginação, mas agora sem o antigo prazer de derrotar a realidade, antes uma angústia cada vez maior a crescer-lhe no peito, o que o obrigava a procurar a alívio nos químicos que minuciosamente doseava, porque nada devia transparecer na sua cara que o pudesse trair. Era preciso mentir sobre a mentira e continuar. Sentia-se esgotado, mas a paixão fazia-o continuar. Se não há uma verdadeira vida também não pode haver uma verdadeira morte. Se calhar teria sempre de continuar. Este pesadelo fê-lo estremecer e abrir os olhos que julgava abertos. Escurecera. Procurou o interruptor do candeeiro e uma luz azulada encheu o quarto. Que horas seriam? Ela não devia tardar.

Levantou-se de um pulo, abriu as torneira do duche, foi à cozinha buscar um copo de água e, de pé, engoliu quatro comprimidos. Ele ia aguentar. Nada era verdade. A água corria. Ele tinha de continuar.

Pedro Paixão

The factory "Silence Revolution"

2011-11-14T11:30:00.001Z

Ver em HD 1080

Realização e Produção Filipe Lopes[play bleu] & Miguel Lobo [Foto Carlos]

Storyboard Filipe Lopes[play bleu] &Miguel Lobo [Foto Carlos]

Câmara Miguel Lobo

Edição Filipe Lopes

Grafismo Filipe Lopes

Filmado com a Canon 5D

Fotografia Filipe Lopes [play bleu] Canon 7D

+1 [Photo by play bleu 2011] Série a Cidade

2011-11-14T11:18:00.001Z

[Photos by play bleu 2011]

É PRECISO ELEVAR A PESSOA AO LUGAR DO ESPANTO

Ando cada vez mais intrigado com o lugar para onde vão as coisas que vivemos. Deve por certo haver algures algum registo, um filme detalhado. Que isto não é só isto, senão bastava-se. O meu pai, por exemplo, continua a viver em mim. O que mostra bem a imortalidade das almas. O que eu não percebi talvez fosse para não ser percebido. O que vivi talvez fosse para não ter sido vivido. O que matei levo-o comigo fechado dentro de um saco. Sem poder ter a certeza. Se a tivesse dava-a de bom gosto a quem ma pedisse. Eu não nasci assim louco. Eu lentamente adoeci.

É urgente elevar a pessoa à posição do espanto. É daí que se abre o mundo. Qualquer coisa possui em si o mistério de tudo e a nossa distância vai daqui para ali, e volta. Há uma frase por escrever da qual esqueci as palavras e a gramática. Uma frase que junte coisas separadas, as nuvens e as suas sombras, animais fabulosos a sensíveis plantas, breves recados a fatais desenlaces. Uma frase é um laço apertado por um verbo. Eu conjugo verbos como quem se encontra diante de um precipício. É a morte por todo o lado espelhada que me faz escrever a frase. Entretanto deparo diante de mim com uma parede falsa. Os meus olhos escondem tudo o que descobrem por detrás dela. Uma parede não basta para fazer uma casa. Uma casa é uma concha. Uma concha é uma casa. Uma concha abre-se como uma porta. Uma porta que conduz de uma prisão a outra. Há uma prisão inexpugnável. Eu nunca serei tu. Deve ser esta a frase que pedia para ser escrita aguardando pacientemente. Mas quem saberá a verdade se o que nos aproxima é o que nos mantém afastados? Em primeiro lugar o geométrico espaço, em segundo o tempo que nunca se atrasa. É assim, sempre assim. Prosseguimos de segredo em segredo as mãos atadas à cabeça. Foi sempre assim estar aqui, nesta existência extrema.

Quase, é uma palavra notável. Todas as pessoas deviam ter por nome próprio quase. Eu sou quase, tu és quase, ele é quase, nós somos quase. Quase qualquer coisa que não chega a ser quase. Uma equação quase perfeita. Um número quase redondo que só existe dentro das nossas cabeças ligadas por fios primorosos. Fios de aço que amarram a loucura e a mantêm obediente. Não pretendas ser mais. As lágrimas que te escorrem pela cara desenham traços de temperatura variável. Continuam a surgir frases por escrever, amores inacabados. O amor é sequioso como uma planta. O melhor é a água. Não há outra maneira. A felicidade é coisa que acontece tarde. Da qual só se tem notícia depois de ter sido. Quando alguém clama: sou feliz, está a preparar-se para a desgraça. Imensas são as coisas que só existem no tempo passado. Não há vagas, quer no inferno, quer no paraíso. Suceder já quer dizer sucedido, porque triunfar é um verbo a morrer. Há em mim qualquer um que tem saudades de si. Saudades imperiosas, bruscas, inevitáveis. Continuo a ignorar para onde foi o que fui, em que casas acordam as pessoas que amei. Dói quase. Assim, sempre assim. Uma espécie de distância que não pode ser percorrida.

Pedro Paixão

Pulp - Underwear

2011-11-14T11:16:00.001Z